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Non voglio un cuscino, voglio la tua pelle che si muove e respira. Voglio che nel buio tu mi tenga la mano, voglio rotolare su di te ed entrare dentro di te.

La notte, quando mi rigiro, il letto è grande quanto un continente.

C’è uno spazio infinito, bianco, dove tu non ci sei.

Lo percorro centimetro per centimetro ma tu non ci sei.

Non è un gioco, non salterai fuori per farmi una sorpresa.

Il letto è vuoto. Dentro ci sono io, ma il letto è vuoto.

Jeanette Winterson, Scritto sul corpo