A Weimar, in Germania, esposizione sulla cultura della sensualità

IL CANTO

Qualcosa ancora si prova,

pelle contro pelle,

mano strofina mano,

ma qualcosa va in cancrena,

un odore nauseabondo

che si assorbe su qualsiasi cosa

come linfa su terra,

pelle contro pelle

mano strofina mano.

Non ci sono vie d'uscita:

le porte sono sbarrate,

il cielo una linea d'aria:

tutto è chino in sé,

corpo a corpo, legato,

perso nell'oblio del mare

come veliero spaccato a metà

che cala lento, onda su onda.

La disperazione ulula,

ulunano pure i cani,

un latrato monotono,

di ferro ardente sulla carne viva.

E qualcuno ancora ruggisce, comanda,

e stringe le corde

e spacca le teste

e prega convulso

sotto gli occhi lucenti della luna.

E' come se tra le sponde di ogni sorgente

sia rimasta impregnata ogni singola cosa,

ogni luttuoso lamento.

Il sangue raccolto nelle radici intime

del profondo non sazia la voglia di riposare.

E nei pilastri di marmo

che reggono strette le catene,

qualcuno si dimena; è il suo turno.

Le sue mani legate si muovono

come uno sbattere d'ali; un moto furioso

mentre proboscidi appese a obesi uomini

cantano saltellandogli intorno,

urinandogli nella bocca,

costringendolo ad essere coro,

costringendolo a lavarsi in quel lago

che non è suo, ma che ormai lo appartiene.

Niente di ciò che fu, solo ciò che ora è.

Ora è,

ora è il lamento,

un gemito senza nome,

un latrato monotono.

E' il canto delle urine che battezza un nuovo giorno.

(Il suono delle campane, il fruscio del grano)

E' qualcosa di tenere che lieve accompagna alla morte.

Non ci sono vie d'uscita.

La polvere ha già ricoperto gli alberi

coi tarli, col cigolio del cadere,

con quel qualcosa che ancora si prova,

i brividi dell'orgasmo,

la voce della morte che servilmente

ci accompagna, ci resta al fianco

lungo tutta la vita,

pelle contro pelle

mano strofina mano.

_da "Nelle trasparenze caotiche di nuvola perpetua" di Benny Nonasky